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Espero que te guste todo lo que leas en este blog, porque es mi pequeño espacio. Iré publicando todas las novelas que escriba o adapte, y también iré creando posts parecidos a los de Tumblr.
{Belieber&Directioner} Si eres un hater, puedes volver por donde has venido, no creo que aquí haya nada que te interese.

miércoles, 4 de enero de 2012

Química Perfecta {24} «Adaptada»

~ Justin ~
Hoy ____ se ha marchado del instituto a la carrera, siguiendo a Cara Burro. Antes de irme, la vi con él. Estaban enfrascados en una conversación privada en la parte de atrás del campo de fútbol. Se ha decantado por él, lo que no me sorprende en absoluto. Cuando me preguntó en clase de química qué debía hacer, tendría que haberle dicho que dejara a ese capullo. Ahora me sentiría mejor y no estaría tan cabreado como lo estoy ahora.
Él no la merece. De acuerdo, puede que yo tampoco.
Después de clase, pasé por el almacén para ver si podía obtener algo de información sobre mi padre. Sin embargo, no saqué nada en claro. Los tipos que conocían entonces a mi padre, no tienen mucho que decir, excepto que nunca dejaba de hablar de sus hijos. La conversación se vio interrumpida por un Satin Hood que fumigó el almacén a disparos, una señal de que están buscando venganza y de que no se detendrán hasta conseguirla. No sé si debería preocuparme por el lugar en el que se encuentra el almacén, un descampado aislado detrás de la vieja estación de tren. Nadie sabe que estamos aquí, ni siquiera la policía. Sobre todo la policía.
Ya soy inmune al sonido de los disparos. En el almacén, en el parque… los oigo en cualquier momento. Algunas calles son más seguras que otras, pero los rivales saben que este lugar, el almacén, es nuestro santuario. Y esperan el momento para tomar represalias. Es una filosofía muy simple: si no respetas nuestro territorio, nosotros no respetamos el tuyo. Nadie ha salido herido esta vez, así que no habrá ninguna muerte que vengar. No obstante, seguro que se derramará sangre. Esperan que vayamos en su busca, y no les decepcionaremos.
Después de que todo vuelva a la normalidad, subo a la moto y me doy cuenta de que sin pretenderlo, me encamino a casa de ____. No puedo evitarlo. Tan pronto como cruzo las vías del tren, me detiene un coche de policía, del que salen dos tipos uniformados.
En lugar de explicarme la razón por la que me detienen, uno de los polis me ordena que baje de la moto y que le muestre el carné.
— ¿He cometido alguna infracción? — pregunto mientras se lo entrego.
El agente que examina mi documentación me mira.
— Podrás hacer preguntas después de que yo haga las mías. ¿Llevas drogas encima, Justin?
— No, señor.
— ¿Algún arma? — pregunta el otro policía.
Vacilo un instante, pero decido decirles la verdad.
— Sí.
Uno de los policías saca la pistola de su funda y me apunta con ella en el pecho. El otro me pide que levante las manos, y luego me ordena tumbarme en el suelo mientras pide refuerzos. Mierda. Estoy jodido, muy jodido.
— ¿Qué tipo de arma?
Hago una mueca antes de contestar.
— Una Glock de nueve milímetros.
Menos mal que le devolví a Will la pistola de mi hermano, o me hubieran pillado armado hasta los dientes.
Mi respuesta hace que el policía se ponga algo nervioso. Me fijo en que su dedo tiembla ligeramente sobre el gatillo.
— ¿Dónde la llevas?
— Escondida en la pierna izquierda.
— No te muevas, voy a desarmarte. Si te quedas quieto, no pasará nada.
Tras desarmarme, el otro agense te pone unos guantes de goma.
— ¿Llevas encima alguna jeringuilla, Justin?
— No, señor. — respondo.
Se arrodilla a mi lado y me pone las esposas.
— Levántate. — Me ordena tirando de mí. Luego hace que me incline sobre el capó del coche. Cuando me cachea, me siento humillado. Mierda, por mucho que supiera que era inevitable que algún día me arrestaran, parece ser que no estaba preparado. Me muestra la pistola.
— Quedas detenido por posesión de armas.
— Justin Drew Bieber, tienes derecho a permanecer en silencio. — recita el otro policía. — Cualquier cosa que digas podrá ser utilizada en tu contra en un tribunal…
~*~
El calabozo huele a humo. O puede que sea otra cosa. Sea lo que sea, estoy deseando salir de este maldito lugar.
¿A quién voy a llamar para que pague la fianza? Ryan no tiene dinero. Henrie ha invertido el suyo en el taller. Mi madre me matará si se entera de que me han arrestado. Apoyo la espalda contra las barras de hierro de la celda e intento pensar con calma, aunque resulta muy difícil hacerlo en un lugar tan asqueroso como este. La policía lo llama celda de detención, pero es un modo muy sofisticado de decir jaula. Menos mal que es la primera vez que me meten aquí. Maldita sea, juro que será la última.
Me inquiera la idea de ir a la cárcel, porque me he pasado la vida sacrificándome por mis hermanos. ¿Y si me encierran de por vida?
Esa no es la vida que deseo. Quiero que mi madre se sienta orgullosa de mí por ser algo más que un pandillero. Quiero un futuro del que pueda sentirme orgulloso. Y deseo con todas mis fuerzas mostrarle a ____ que soy un buen chico.
Me golpeo la parte posterior de la cabeza contra las barras de hierro, pero no logro apartar todos esos pensamientos de mi mente.
— Te he visto en el instituto Fairfield. Yo también voy allí. — dice un chico bajito, aproximadamente de mi misma edad.
El tipo lleva una camisa de golf de color coral y unos pantalones blancos, como si lo hubieran sacado de un torneo de golf junto a otros ciudadanos de clase alta. El enano aparenta ser un chico ‘guay’, pero con esa camisa de color coral… El chico lleva tatuado en la frente ‘’soy un niño rico de la zona norte’’.
— ¿Cómo has acabado aquí? — me interroga, como si fuera una pregunta normal entre dos personas normales, un día normal.
— Iba armado.
— ¿Cuchillo o pistola?
— Y a ti qué te importa. — digo, fulminándolo con la mirada.
— Sólo intento mantener una conversación — confiesa el ricachón.
— ¿Y tú? — le pregunto.
— Mi padre llamó a la policía y les dijo que robé su coche. — confiesa, dejando escapar un suspiro.
— ¿Estás en este agujero por tu padre? ¿Y lo ha hecho a propósito? — pregunto con una mueca.
— Cree que así aprenderé una lección.
— Sí. La lección de que tu padre es un imbécil. — sentencio, pensando que lo primero que podría haber hecho su padre es enseñar a su hijito a vestirse.
— Da igual, mi madre pagará la fianza. Es abogada, y no es la primera vez que mi padre hace algo así. — Niego con la cabeza. Estos niños ricos…
— Bieber, ya puedes hacer tu llamada. — anuncia el policía desde el otro lado de los barrotes.
Mierda, me he distraído tanto con este bocazas que ni siquiera he decidido a quién llamar para que pague la fianza. De repente, siento un nudo en el estómago, el mismo que sentí al ver el enorme suspenso del examen de química. Sólo conozco a una persona con el dinero y los medios para sacarme de este lío… Héctor. El jefe de los American Blood.
Nunca le he pedido un favor a Héctor. Porque nunca sabes cuando querrá cobrárselo. Y estar en deuda con él significa algo más que deberle dinero.
A veces, la vida de obliga a tomar decisiones que no deseas tomar.
~*~
Tres horas más tarde, después de que un juez me eche la bronca hasta casi hacerme sangrar los oídos y fije una fianza, Héctor me recoge en el juzgado. Es un hombre poderoso. Lleva el pelo engominado y peinado hacia atrás, de un tono un poco más oscuro que el mío, y hay algo en él que dice que más vale no engañarle. Le tengo mucho respeto a Héctor, porque es el hombre que me inició en los American Blood. Creció en la misma ciudad que mi padre, se conocían desde pequeños. Héctor ha estado pendiente de mi familia y de mí desde que murió mi padre. Nunca le olvidaré.
— Te devolveré el dinero, Héctor.
— No te preocupes por eso, hombre. — responde él. — Para eso están los hermanos. Para ser sincero, me ha sorprendido saber que es la primera vez que te arrestan. Estás más limpio que ningún otro miembro de la banda.
Miro a través de la ventanilla del coche de Héctor. Las calles están muy tranquilas y oscuras.
— Eres un chico inteligente, lo suficiente como para ascender dentro de la banda. — explica Héctor.
Daría lo que fuera por ocupar el lugar de algunos American Blood, pero… ¿ascender? Vender drogas y armas son algunas de las cosas ilegales que suponen estar en una posición más alta. Me gusta estar donde estoy. Debería alegrarme de que Héctor se plantee la idea de darme más responsabilidades. Lo de ____ y su mundo es sólo una fantasía.
— Piénsatelo. — dice Héctor, cuando llegamos a mi casa.
— Lo haré. Gracias por pagar la fianza, tío.
— Toma, coge esto. — añade, sacando una pistola de debajo del asiento del conductor. — La policía te ha confiscado la tuya.
Rechazar el arma de Héctor sería una falta de respeto, y yo nunca haría algo así. Acepto el arma y la deslizo en la cinturilla de los vaqueros.
— Me han dicho que has estado haciendo preguntas sobre tu padre. Mi consejo es que lo dejes como está, Justin.
— No puedo, ya lo sabes.
— Bueno, si descubres algo házmelo saber. Siempre te apoyaré.
— Lo sé. Gracias, tío.
En mi casa se respira tranquilidad. Entro en mi habitación y encuentro a mis dos hermanos durmiendo. Abro el cajón superior y escondo el arma bajo la tabla de madera, donde nadie pueda dar con ella. Es un truco que me enseñó Ryan. Me tumbo en la cama y me tapo los ojos con el antebrazo, esperando poder dormir algo esta noche.
Destellos de lo sucedido el día anterior se suceden ante mí. La imagen de ____, sus labios sobre mi boca, su dulce aliento mezclado con el mío, es la única imagen que persiste en mi mente. Mientras me quedo dormido, su rostro angelical es lo único que consigue alejar las pesadillas de mi pasado.

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